Una disordinata divagazione su molti argomenti tra cui la complessità, la formalizzazione musicale, Romitelli e un andante di Mozart. Sperando che abbia un po' di senso.

Complessità è una parola che è stata usata molte volte su questo blog: ne ha sviscerato meravigliosamente i gli anfratti più minacciosi Daniele Ghisi nel suo ultimo post. Non so dirne molto di più, se non che tra le musiche che amo ce ne sono di apparentemente semplicissime (l'Andante del 467), di manifestamente complessissime (l'Arte della Fuga); di manifestamente semplicissime (i Rolling Stones) e di apparentemente complessissime (Unity Capsule).

L'Andante del 467 per esempio mi impressiona sempre, e la cosa che mi impressiona di più è la lenta, placidissima progressione discendente che contravviene a tutto quello che ci hanno insegnato sulle progressioni, che scende, scende inesorabilmente, scende spaventosamente, scende abissalmente, scende per cinque volte consecutive e ogni ripetizione mi lascia più incredulo e più atterrito, e potrebbe bastarmi questo a dimostrare che le verità dei trattati, che la progressione si ripete due volte e tre sono troppe, sono ben povere verità, e che la composizione ha bisogno di uno sguardo olistico, perché questa discesa non avrebbe senso se prima non ci fosse una strana irregolarità ritmica, frase ternaria e poi frase binaria, che mina il nostro senso del tempo, se la melodia non spiccasse immensi salti di registro, che minano il nostro senso dello spazio, e se al di sotto della melodia che scende scende scende scende scende l'armonia non oscillasse senza meta, minando il nostro senso della causalità, ed ecco che la progressione è un brandello di tempo e di spazio di cui non ricordiamo l'inizio e di cui non possiamo prevedere la fine e di cui non capiamo il senso, un po' come la vita direbbe il semiologo da strapazzo che mi porto dentro, e la cadenza piccarda che termina dolcemente le ripetizioni ma non la discesa, perché poi in contravvenzione a tutte le regole sul buon equilibrio la melodia continua a planare verso il basso, la cadenza piccarda allora direbbe il semiologo che prontamente metterò a tacere forse è come la morte, e dicono che la vita e la morte sono le uniche cose di cui l'arte dovrebbe occuparsi, anche se io ci aggiungerei l'amore e il surf, ma il punto è che questi venti secondi di Mozart sono prima di tutto meravigliosamente belli, e ci dicono, questa è una ripresa, non una ripetizione, ci dicono che la composizione ha bisogno di uno sguardo olistico, e tutti i tentativi di ridurre la musica ai parametri ortogonali che costituiscono il diagramma cartesiano della partitura vanno forse bene per chi sta imparando a camminare, ma gli algoritmi che lavorano nella mente del compositore vero sono più complessi di così, e non li sappiamo ancora capire, e chissà se lo sapremo mai, io dico un giorno sì ma chissà, e non sarà certo con le nostre povere neonate tecnichine di formalizzazione che spiccheremo immensi salti e ci avvicineremo a Mozart, no.

Ma sto divagando, perché in realtà non è di Mozart che volevo parlare, ma di Fausto Romitelli, un po' perché sono dieci anni che siamo rimasti senza di lui e io che sono l'unico nuthinghiano ad averlo conosciuto credo sia un peccato che il 2014 sia passato senza ricordarlo su questo blog. Un po' perché ho partecipato recentemente a una produzione di Professor Bad Trip, e ho avuto l'occasione di guardarlo dall'interno a distanza ravvicinatissima: e ciò che ci ho visto mi ha impressionato. Bad Trip è l'opera di un compositore che non ha paura di nulla. Dentro c'è tutto, e la cosa pazzesca è che c'è anche tutto ciò che è proibito: la regolarità pulsante del ritmo, l'evidenza delle armonie che a volte vorrei chiamare tonali (in senso lato, certo: ma anche in senso quotidiano, citando Philip Tagg), la nudità delle figure, solo in parte attenuata dall'opulenza della scrittura degli archi. E da qui, da questa libertà, discende una complessità del senso che è profondissima, e che forse scaturisce più viva soprattutto dove la complessità del segno è minore, come nei tre finali, o in certe melodie quasi modali (Claude Vivier, dove sei quando ti cerco?), nascoste nel magma acido, come nelle canzoni più canzonose di An Index of Metals, e - posso? - come nella progressione del 467.

E mi dico: se fossi un grande compositore, forse è proprio lì che vorrei arrivare.

(Questo post era nato come omaggio a Fausto Romitelli nel decennale della scomparsa. Varie ragioni hanno fatto sì che restasse a lungo non finito nel mio computer. Lo pubblico oggi, in ritardo: il decennale è trascorso, ma l'omaggio resta.)